Хочется что-то написать. Ради самого процесса написания. Но мыслей ноль. Зато настроение гавнилиновое весьма располагает. Жду чего-то наверное. Чего, как водится не знаю. Муторно. Иней прорастают внутри. Зима. Время сна. Долгого, почти бесконечного сна. И покоя.